Boris Gamaleya est un poète français né le 18 décembre 1930 à Saint-Louis de La Réunion .Victime de l'ordonnance prise par le Premier ministre Michel Debré en 1960, l'ordonnance Debré, il est contraint de migrer en France métropolitaine et devient enseignant en région parisienne. Il milite alors contre l'instigateur de la mesure devenu député de l'île et contre toutes ses créations suivantes, au premier rang desquelles le Bureau pour le développement des migrations dans les départements d'outre-mer, qui organise l'émigration des Domiens vers le continent à compter de 1963. De 1963 à 1980, 1 630 enfants ont été envoyés depuis La Réunion dans des départements de métropole en perte de vitesse démographique, cette affaire est connue sous le nom des enfants de la Creuse. Revenu à La Réunion un an avant la publication du Vali et après une grève de la faim, il y lance bientôt une revue engagée appelée Bardzour qui collecte les contes de tradition orale et publie des chroniques sur le créole réunionnais, entre autres choses.

1

Mondo Sono

 Pour entendre l'auteur lire ce poème , cliquer sur  http://www.lehman.cuny.edu/ile.en.ile/paroles/gamaleya_mondo-sono.html 

*

                 exercice précis               

               perds-toi en Somnolence               

          L'aiguille force les ondes courtes jusque dans leurs petits serrés. Elle nasille, fait la grosse mouche énervée (ou la mozarelle râpée) s'emberlificote dans des bouchons de hoquets, tronçonne d'hétéroclites collisions, tombe sur l'Imaginary Landscape n° 4 pour douze postes de radio de John Cage, trébuche, déraille, se reprend . . .  Enfin comme un ange qui aurait délaissé la voile du Trisagion pour le parapente, elle descend apaisée et s'arrête subjuguée. Du fond de quelque Circassie, une voix s'élève:

          . . . proschaï . . . poïmi . . . prosti . . .

               (adieux . . . comprends . . . pardonne . . . )

          Bien sûr!

          L'étoile de la Sourate peuple les pentes de coqs d'anthologie.

Ne pars pas et que l'œuvre dans son meilleur trait se renouvelle.

          ............

          oi oi

          fond halluciné d'un quartier chaud

          un rire

                                                  et tout se brise

          Stridence ondulante d'une vieille canalisation dans la salle de bains d'un lêve-tôt.

          Au petit jour, la tondeuse du voisin . . .

          Le ciel est clair et pourtant l'esprit glisse sur une pente savonneuse. Et l'aiguille n'a pas tout dit . . . fa sol la do ré fa . . . le papillon dansant redevient chenillette . . . tali-tata . . . au théâtre des étoiles chante encore Nusrat Fateh Ali Khan

____

2

Ombline, ou le volcan à l'envers

 Pour entendre cet extrait dit par l'auteur, cliquer sur :  http://www.lehman.cuny.edu/ile.en.ile/paroles/gamaleya_ombline.html

*

Le récitant :

Enfin, il nous est donné de pouvoir être

tout cela. Une plaine de sable en surplomb

du Cratère. Le vent glacé. Ses voix de fond.

« Pahoé oé o Pahoé oé é ».

Le brouillard monte mystifier les remparts.

Je devine la lune comme un feu où nos souffles

se mélangent. Elle prépare dans son caldère

l'araignée d'or, la mère Kale du temps.

Mais n'allons pas trop vite, liberté,

il manque une lampe à ta fournaise...

Simangavole

Marron va cime vole – ne tirez pas sur la lune – 

ne marchons pas trop vite...

Matouté

Une âme pulse à l'horizon – ma mémoire ouvre un

œil – est-ce une île ? une étoile ? Une pointe

d'oiseau...

Le Chœur

     ... La porte acérée de la nuit !

____

3

Fragment 

*

émeutier ruisselant du rire des grenades

du long spasme feuillu des brises saccagées

les conques célèbrent l’adieu du flibustier

ton sang est un envol d’aubes et de jungades

il a éclos le ciel ancien qui te ressemble

annonce millénaire essaim des astéries

où fluent les grands singes de sable et les orphies

une île impure fume au seuil noir de mon temple

prince du matin clair filante javeline

que loue le bleu vali les vierges citronniers

et le spleen du dodo la gloire de l’aimée

car voici qu’ont brouillé les banyans leurs racines

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  Note de Dominique Oriata Tron : Le présent  blog est la continuation du blog Editions A l'écoute,  arrivé à saturation vu qu'au delà de son remplissage actuel le site Blog4ever demande de payer, or je suis endetté à cause de problèmes administratifs artificiellement créés par des fonctionnaires  pour qui mes choix de vie menaceraient la civilisation des blancs   , ou leurs privilèges . Donc désormais  j'archiverai sur arevareva.eklablog.com    toutes sortes de textes que j'ai aimé lire , pour les relire, et je les effacerai  sur simple demande de l'auteur. Pour des explications détaillées  de ces problèmes voire des actions solidaires , consulter d'abord  les Editions à l'écoute , hors commerce, telles qu'elles ont rayonné de novembre 2012 à janvier 013  http://oriata.blog4ever.com/blog/index-515069.html  Pour mon blog central   ART CATALYTIQUE, cliquer sur : http://tronoriatadominique.over-blog.com/ , et pour d'autres poèmes : http://tron.eklablog.com/ 

Ce poème et sa traduction sont copiés sur le blog auquel renvoie ce lien à copier coller dans la barre de recherche lien si cela ne s'ouvre pas en cliquant dessus  : 

http://trianarts.com/jacques-darras-nombrar-namur-3-de-arqueologia-del-agua/

Jacques Darras :  

Baudelaire avait vu clair.
Poète c’est désormais moine ou soldat.
Lui choisit retraite au monastère de l’aphasie.
Trop baroque.
Trop jésuitement baroque à son goût sans doute encore pour lui-même.
Pas assez janséniste.
Trop Pascal défroqué.
Trop divisé entre les pôles opposés de sa double postulation.
Le 4 février 1866, à l’église Saint-Loup à Namur, tournant la tête
vers l’étrange plafond sculpté en caissons vermiformes,
Hémiplégie, le pulmonaire explose à la tête.
Hémiplégie et aphasie.
S’effondre Baudelaire et son poème.
S’effondre avec lui la charpente.
La clé de notre poésie.
L’ogivale colonne lui retombe aux vertèbres.
Tassement.
Écrasement.
L’accident de travail n’est remarqué, n’est déclaré par personne.
« Aujourd’hui j’ai senti un singulier avertissement,
J’ai senti passer sur moi le vent de l’aile de l’imbécillité »
Ne quittons plus Namur.
Nous y sommes.

Versant poème français exposé au Nord.
A la Germanie.
Versant des catastrophes glaciaires hyperboréennes.
Versant coup d’aile de cygne aléatoire mallarméen.
Guettant avec l’immobilité de Gracq Julien dans sa forêt les armées
romantiques pour lorsqu’elles dévaleront en vagues de sapins
depuis la Thuringe.
Guettant guetteur mélancolique souffle cou coupé.
Guettant à Stavelot avec l’artilleur au nom d’eau minérale.
Guettant le retour d’Arthur le grand quondam et futurus rex.
Guettant son retour par les enluminures orientales de l’ancienne
Meuse.
Divertissant notre attente hémiplégique française.
Avec des frôlements d’aile de l’imbécillité.
Frôlements d’aile de grandes chauves-souris nocturnes qui ont nom la
Parpue, la Darelette, L’Épigrue, la Cartive, la Meige, l’Émeu
avec du pus dans les oreilles, la Courtipliane avec sa démarche
d’eunuque etc.
Frôlantes succions de grands fossiles de poulpes rhétoriqueurs congelés
dans les houillères wallonnes comme d’un conservatoire
d’animaux boschiens faisant la promotion de leur trou buccal ce
trou cylindrique et bordélique foré au forcené dans mon babilaire
foireux d’impénitent babbelaar.

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Bennasar : Figura en rojo

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“Nombrar Namur”

(Fragmento)

Baudelaire lo había visto claro.
Poeta quiere decir monje o soldado a partir de ahora.
Él escogió el retiro en el monasterio de la afasia.
Demasiado barroco.
 Demasiado jesuíticamente barroco para su gusto, incluso para el
suyo.
No lo bastante jansenista.
Demasiado Pascal secularizado.
Demasiada escisión entre los polos opuestos de su doble
postulación.
El 4 de febrero de 1866, en la iglesia de Saint-Loup de Namur,
al alzar la cabeza hacia el extraño techo de artesonado
gusaniforme.
Hemiplegia, lo pulmomar explota en la cabeza.
Hemiplegia y afasia.
Se derrumban Baudelaire y su poema.
Con él se derrumba la armazón.
La llave de nuestra poesía.
La ogival columna le cae sobre las vértebras.
Apisonamiento.
Aplastamiento.
El accidente laboral no es advertido ni denunciado por nadie.
«Hoy he sentido una señal singular,
He sentido en mí el viento del ala de la imbecilidad».
No abandonemos ya Namur.
Aquí estamos.

Vertiente de poema francés orientado al Norte.
Hacia Germania.
Vertiente de las catástrofes glaciares hiperbóreas.
Vertiente batir de ala de cisne aleatorio mallarmeano.
Acechando con la inmovilidad de Gracq Julien12 en su bosque a
los ejércitos románticos cuando se desparramen en oleadas
de pinos desde Turingia.
Acechante acechador melancólico aliento cuellicortado.
Acechando Stavelot con el artillero de nombre de agua mineral.
Acechando el regreso de Arturo el grande quondam et futurus rex.
Acechando su regreso a través de las ilustraciones orientales del
viejo Mosa.
Entreteniendo nuestra espera hemiplégica francesa.
Con un frotar de alas de imbecilidad.
Frotar de alas de grandes murciélagos nocturnos que tienen por
nombre la Parpue, la Darelette, L’Épigrue, la Cartive, la
Meige, l’Émeu con pus en las orejas, la Courtipliane con su
caminar de eunuco, etc.
Frotantes succiones de grandes fósiles de pulpos retoricistas
congelados en las hulleras valonas como si se tratase de un
conservatorio de animales boscosos promocionando su
cavidad bucal ese agujero bucal cilíndrico y burdélico
horadado enconadamente en mi chunga balbbuceadora de
balbuciente imppeniteente.

Jacques Darras

Versión y edición de Miguel Veyrat

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 Note de Dominique Oriata Tron : Le présent  blog est la continuation du blog Editions A l'écoute,  arrivé à saturation vu qu'au delà de son remplissage actuel le site Blog4ever demande de payer, or je suis endetté à cause de problèmes administratifs artificiellement créés par des fonctionnaires  pour qui mes choix de vie menaceraient la civilisation des blancs  . Donc désormais  j'archiverai sur arevareva.eklablog.com    toutes sortes de textes que j'ai aimé lire , pour les relire, et je les effacerai  sur simple demande de l'auteur. Pour des explications détaillées  de ces problèmes voire des actions solidaires , consulter d'abord  les Editions à l'écoute , hors commerce, telles qu'elles ont rayonné de novembre 2012 à janvier 013  http://oriata.blog4ever.com/blog/index-515069.html  Pour mon blog central   ART CATALYTIQUE, cliquer sur : http://tronoriatadominique.over-blog.com/ , et pour d'autres poèmes : http://tron.eklablog.com/ 

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Nathalie Cougny : 

Toucher mes seins,

Serrer ma taille,

Embrasser les matins,

De nos vies qui déraillent.

Vivre le plein de nos vides,

Emplir nos bouches avides,

Fermer les yeux sur l'existant,

Nous livrer à ce contretemps.

Je t'aime pour tout l'amour qu'on ne pourra pas se donner,

Tout ce qu'on aimerait vivre et que le temps a emporté.

Je t'aime pour tout ce qu'on devra délaisser,

Les soupirs, les regrets, l'infini des années.

Je t'aime dans ces instants à protéger,

Enfermant nos corps de cette vérité,

Le manque, terrible poison aux peurs abandonnées,

Dans le lointain de la vie qui a trop espéré.

Consulter la vidéo du poèmes sur http://bgueit.overblog.com/peuples-de-la-mer

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Bernard Gueit : 

Nous descendons des Dieux.

Peut-être ce souvenir de puissance

Cet orgueil, cet inconnu aussi en nous

qui nous pousse en avant

Nous cherchons à comprendre ce petit bout d'étoile fêlé au coin du front

Nous sommes les peuples de la mer

habitués à nous battre avec l'écume

la parole des vents

à aimer les très grands poissons

Nous portons le souvenir de l'eau au front

un très vieil hippocampe,

une pieuvre au regard vert

Nous nous sommes apprivoisés tout seul

Qui nous l'aurait appris ?

dans la douceur des vagues

ce très ancien remue-ménage au fond des eaux

Nous en faisons une maison de voyage

et nous voguons toujours vers l'Ouest

comme pour fuir notre naissance

ou faire le tour de nous-mêmes, de bout en bout,

Voguons !

Nous commençons seulement

à parler

par nous mêmes

et pour nous-mêmes

Nous nous faisons peur

avec ces mots pas encore à nous

ces bruits du coeur

ces images remplies de sang

Un jour

nous passerons sous la lumière

et nous vaincrons

les taureaux d'ombre

Un jour les étoiles

se rapprocheront de nous

à nous toucher

dans leurs bras bleus scintillants

Nous commençons seulement

à compter les jours

qui nous séparent du début

et nous rapprochent de la fin

Alphabet nous avons écrit

sur les murs

des chants sacrés des paroles funèbres

Nous avons porté nos morts

à bout de bras jusqu'à l'éternité

l'éternité du désert

où le temps ne passe plus

qu'à dos de chameau parfois

Où le vent charrie nos souvenirs si anciens

qu'ils retombent en poussière

Survivent les images

dans nos livres de pierre

de reines si belles et si mystérieuses

retournées à leur paradis en secret

On les croise parfois encore en rêve

quand elles rêvent de leur terre de sable

Alphabet tu montes au ciel

et en redescends aussitôt les mains vides

Alphabet le début du monde

balbutié par un enfant

abandonné sur le Nil

Le fleuve cette fracture qui s'écoule

Le fleuve et sa présence humaine du fond des âges

Le fleuve et son âme dorée dans les remous

Le fleuve et ses bonds dans les roseaux

Le fleuve au ressac intérieur

à la houle souterraine

Le fleuve qui parle comme un homme en crue

Le fleuve et son discours impétueux

sa parole généreuse

Le fleuve noyé dans ses pensées

Le fleuve et ses débordements de larmes

ses émotions incontrôlées

ses éclats de voix ses écailles de lumière

Le fleuve à la gaieté jaillissante parfois

sa cour d'oiseaux

ses poissons sages pêchés sous l'arc-en-ciel

Le fleuve dans l'éternelle jeunesse du fleuve

l'eau de l'instant vers l'océan éternel

Les rivières meurent parfois dans la gorge

jamais les fleuves

aiguisés par le puissant aimant de la mer

Les fleuves aux joues d'algues vertes

creusées sous les yeux des berges

Les fleuves et leur lit d'impatience sous la lune

Désormais Dieu est parmi nous

un morceau de notre coeur

une étoile de mer échouée dans nos corps translucides

et sa parole est de corail

Désormais il faudra justifier toutes les guerres

et la durée du travail

Petite fourmi en exil

tu comptes les grains de sable

tu voudrais déplacer les montagnes

ne compte que sur ta voix

Derrière la cigale et son souffle

petite fourmi qui s'essouffle

ton drapeau est celui des sans voix

Quels cris derrière la montagne ?

Où sont les combats, les coqs, les armées ?

Dans quel lit s'établissent les présages ?

L'histoire est à vos pieds

comme un loup docile

Elle mord dans le futur de vos doigts

et dévore vos projets

Un loup immense couché dans son ombre

qui prédit l'avenir

en hurlant à la lune

Le ciel est à ce point saturé d'images, celle du loup historique couché dans son ombre, celle des étoiles en fuite à la pointe du jour, celle des entrailles, celle des femmes tziganes, celle des guitares en feu près des roulottes, celle des pleurs crépitant dans la braise, celle des miroirs, celle des chevaux fumants noirs sous la pluie, celle des musiques qui tanguent doucement, celle des chants murmurés bas en rythme, psalmodiés dans le vent, accompagnés des vagues, O Marins, O Sirènes, O Nous tous égarés.

Les éphémères se serrent l'un contre l'autre. Même le vent hésite à briser cette image. La poésie a des images réelles, des rochers posés devant la mer, depuis des siècles.

Des siècles qui apprennent la patience et les langues étrangères de marins perdus dans les tempêtes. Les éphémères se serrent l'un contre l'autre, leur peau exulte une histoire tragique, Frères et soeurs punis des Dieux, sous le soleil de la vie.

Les éphémères se serrent l'un contre l'autre, même le temps ne peut rien contre cette image, cette force intime, cette tendre résolution, cette clarté des évidences...

Les éphémères se tiennent par la main pour des milliers d'années. Partis d'eux mêmes, du fond du coeur, ils s'arrachent aux temps immémoriaux, à la colline, aux rochers, à la mer, au souvenir de leur naissance, à leur superstition.

Ils prennent connaissance et conscience d'eux-mêmes

Ils se mettent à rêver debout

à parler aux arbres

à peindre pour leurs descendants

De la peur ils ne retiennent que la course en avant

De la tempête ils écrivent la voile

De la condamnation, ils expriment le sursaut

De la nuit, ils ne reconnaissent que l'amour...